Слышишь, серая шкура?

Слышишь, серая шкура? Послушай, не слышит он! Я же вижу, как ты по кончик хвоста влюблен –

про опасность забыл, как двинулся головой. Ну, давай-ка, еще на месяц при всех завой!

Я же вижу, как ты глядишь на нее, дурак, провожаешь до дома, слушаешь болтовню,

этот треп про музыку и философский мрак про кино, равноправие, фото в журналах «ню»,

про модерн, постмодерн, политику, шмотки, шлюх … Ты теряешь не только голову, но и нюх.

Не гуляй с ней ночами, слышишь, не жди луны, не давай проникать в твои мысли, тревоги, сны,

а еще – не води даже близко ее от норы! Ей с тобой интересно – до времени, до поры. 

Но когда будут выть сирены между домами, и захлопает ржавой пастью стальной капкан,

она бросит тебя и вернется обратно к маме, перестанет есть мясо… На шее твоей аркан,

тебе колют снотворное, вяжут и тащат в клетку. Где теперь твоя девочка, милая, твоя детка?

Где ее обещания – быть навсегда вдвоем? Она будет ходить в музей или клеить марки.

В лучшем случае – раз посетит тебя в зоопарке. Если в худшем – посмотрит на чучело на твое,

там, в музее… с другим, в один из деньков субботних, говоря ему те же сопли из тех же фраз.

Может, ты и не знал, но отец у нее охотник, и ему не хватает шкуры – твоей как раз, 

положить на паркет вместо коврика у камина. Он с большим удовольствием выстрелит тебе в спину, 

и возможно, по-своему будет немного прав. Твое место не здесь – в лесу, у дремучих трав,

где нет серого камня, бетона, метро и злобы, где вода из ручьев, где птицы в ветвях кричат,

где не знают о лжи, и есть все условия, чтобы жить спокойно с волчицей, воспитывая волчат.

Слышишь, серая шкура? Всю жизнь в человечьем теле – станет тесно, и город – он все же не лес родной.

Да послушай, я вижу, глаза твои пожелтели, ты не слышишь – все думаешь только о ней одной.

В общем, ладно, иди, иди к своей малолетке, ты меня своим видом и так разозлил уже!

Только помни, ты с ней окажешься все же в клетке. Пусть в трехкомнатной даже, на двадцать шестом этаже.

А потом, через годы, куря на балконе приму, ты в тоске на луну завоешь, как выл не раз…

А луна не ответит – покатится молча мимо, и исчезнет долой с твоих человечьих глаз.

© Kladbische, 22/11/09